La mise à mort du Corbeau
Léopold
« Je crois que j'ai oublié une de mes feuilles de brouillon pour le DM chez toi, hier. »
Je ne le regarde pas. C'est vrai, il l'a oubliée, je l'ai dans mon classeur. Je la sors, la fais glisser vers lui, sans quitter ma trousse des yeux. Je n'ai pas envie de parler, pas envie de bouger. Rien envie. Je sens mes entrailles se tordre sous l'effet de la glace inhibitrice, la reine de l'immobilité qui me contraint à une douleur inconnue que je ne puis encore maîtriser et qui perce mon ventre d'aguilles gelées. Ce n'est pas une maladie. Pas un virus. Merde. Qu'est-ce que c'est ?...
Pourquoi ai-je accepté que Georges vienne travailler chez moi, déjà ? Je n'arrive pas à m'en souvenir. Bon sang, je crois que je le hais plus que jamais. c'est peut-être aussi pour ça que je l'accepte à côté de moi. c'est inexplicable. Le Corbeau a perdu son jugement. Il doit être mis à mort.
Son regard de ténèbre fixé sur le vide,
Sourd à ce qui l’entoure, juste indifférent,
Dénué de son air sournois et déférent,
Immobile et offert aux animaux avides.
Bon sang. Et pourquoi je pense à Léa, encore ? Merde, c'est pas pour moi, ce genre de chose. Je n'en veux pas. Je ne la reverrai jamais. Je l'emmerde. Je n'aurais pas du me coucher si tard. Ou si tôt. Je n'aurais pas du venir aujourd'hui. Je sens la colère monter en moi par vagues noires et visqueuses, puis redescendre devant la fatigue qui terrasse tout.
Sur son corps fatigué qu’aucune vie n’allume
Se déchire la chair, s’agrandissent les plaies,
Comme si ses blessures pouvaient s’accoupler,
Et par poignées entières s’arrachent ses plumes.
Je voudrais me lever. C'est bête. Ca m'énerve d'avoir si peu de contrôle devant de la fatigue. Je voudrais me battre, détruire cette salle, ces cons qui m'entourent. Tenir leurs petits cous entre mes doigts frigorifiés, répandre la mélasse dans leurs bouches stupidement ouvertes. Mettre fin à cette mascarade, ce pantomime de vie. Le plus intelligent d'entre eux a-t-il la moindre dignité ? Putain, misanthropie primaire de merde ! Pourquoi le corps a-t-il besoin de dormir ?!
Ils seraient trop heureux au moindre mouvement,
En verraient décuplées leur horreur et leur rage
Devant son corps obscur, ses légers tremblements.
Partir, simplement, ça serait bien. Je crois qu'à côté, Georges me dit d'écrire, ou peut-être me demande-t-il pourquoi je n'écris pas. Ma vue est légèrement floue, le décor tremble. Je sens aussi que j'écris. Comme une perception lointaine. Peut-être que c'est ça, être autiste. Une vague rumeur en arrière-plan me prend la tête et me donne envie de la fracasser contre le mur, si mur il y a encore. Je voudrais casser quelque chose.
Et tandis qu’au dessus se déchaîne l’orage,
Le Corbeau assailli rêve à son égérie,
A la Lune masquée pendant que lui périt.
« Léopold ? »
Réveil. Je me rends compte que je suis debout, toujours à ma place, dressé sur mes jambes, au fond à gauche de la salle, immobile, tous les regards tournés vers moi. Le regard fuyant de Marie, un peu triste, et celui, implorant, d'Alexandre. Celui du professeur, interrogateur. Je ne ressens plus qu'un grand vide. Celui, entre la curiosité, la pitié et la compassion, de Georges. Qui es-tu, toi, d'abord ?... Qui es-tu ?...