La folie du corbeau
Léopold
Je n'aime pas cette salle de physique.
Aucune fenêtre sur les murs, juste une grande ouverture au-dessus du tableau qui, quand il y a du soleil, rend toute visibilité du cours tracé par le prof impossible, et deux petites lucarnes vers le fond de la salle qui, lorsqu'il pleut, font résonner chaque goutte jusqu'à la porte d'entrée. En été, la chaleur y est insoutenable. Et je m'y ennuie.
Je pense aux toits, aux corbeaux qui s'y alignent en des vols désordonnés. J'entends leurs cris rauques.
J'ai toujours aimé les corbeaux, mais je ne cesse plus de penser à eux, depuis quelques temps. Je me demande si Georges et ses habits perpétuellement noirs y sont pour quelque chose...
Au sein de mon esprit résonnent les souffrances
Des corbeaux torturés, animaux disgracieux,
Qui s'envolent toujours un peu plus près des cieux,
Sans jamais apaiser leur douloureuse errance.
Devant mes yeux s'agite l'ombre de leurs ailes
En un ballet macabres de corps distordus
Qui dansent à la gloire des âmes perdues.
Avec une pénible hâte et trop de zèle.
Et la ville s'emplit des râles étouffés
De cette multitude à la conscience unique,
Où chaque sait ce que chaque autre voit ou fait.
Et je ressens cette présence tyrannique
Dans tout mon être qui lentement s'amollit,
Et sombre peu à peu au fond de sa folie.
J'ai caché mon texte. Georges me regarde d'un air étrange. Il ne me demande pas à lire, il a compris que je ne le souhaitais pas. Il se retourne vers le tableau. Je crois qu'il est vexé.