Une flamme dans la nuit
Dijon
Sylvia
Mon âme a dû s'envoler ; je ne suis plus que carcasse vide de sens et d'envies. Je ne sens même plus mes muscles se mettre en action, ni l'air qui entre dans mes poumons, tandis que mes pas me mènent... Où ? J'hésite encore... rentrer me coucher ou continuer à balader nonchalamment mon corps devenu trop grand pour le vide qui s'en empare. Je suis pleine de vide, et ce vide me ronge, prend possession de moi jusqu'à m'emplir tout à fait. Les quelques personnes que je croise semblent étonnées par cette nouvelle illustration du mot « déambuler ». La tête haute, je promène mon visage impassible sur leur misérable petite vie faite de bonheur et d'incertitude. A moins qu'en fait, ils ne s'en foutent totalement. Tu n'es rien, Sylvia, regarde-toi, tu n'es plus rien, qu'une enveloppe sans épaisseur, et ton contenu humain s'est évaporé. Je ne suis plus que corps. Contemplez le visage de la mort qui vous fixe, passants mortels fusillés par un regard d'acier. Mes mains brûlent. De l'intérieur émane une chaleur qui remonte par les vaisseaux sanguins jusqu'à la surface de l'épiderme. Déjà mon sang est feu, qui se propage comme une traînée de poudre à travers tout l'organisme ; déjà le poison s'est emparé de mes mains. Comme une évidence, je les tourne paume vers le ciel, et la minuscule pluie, fine comme un gâteau de dentelle, martèle délicatement l'intérieur de mes doigts. L'eau se mêle au feu, mais finit par s'évaporer à son contact.
Orage, tonnerre, tempête ! Un torrent d'eau glacée ne suffirait pas à apaiser la colère des flammes qui jaillissent et un jour m'auront toute entière.